В то время как ученым мужам являются гениальные открытия, мне в голову пришла совершенно бредовая идея. И это вовсе и не идея, а так.. мысль мельком пролетевшая. Мысль такая яркая, острая, глобальная, но недолгая, как счастье. В чем же смысл идеи? Вот.. Забыл, пока думал о ее приходе. А эта бредовая мысль могла бы много чего натворить: спасти мир от катаклизмов, открыть тайну разума, продлить жизни всего живого. Жаль, что идея утеряна.
Солнечный луч огибает множество мелких препятствий, проходит огромное расстояние, затрачивает колоссальный объем энергии, дабы обогреть светом ладони какого-то непонятного человека. Он вытянул руки по направлению к солнцу, закрыл глаза и прошептал благодарственное “спасибо”. Со стороны кажется, что дядька совсем с ума сошел, но он вполне нормальный. Просто он счастлив и благодарит все, что дарит ему это счастье. И в первую очередь он благодарит солнце.
Солнце дарит ему тепло безо всякой мысли о том, кто он есть и что он сделал. Солнце дарит свое тепло всем.. и даже тем, кто в этом особо не нуждается. Солнце дарит тепло и свет потому, что… для этого оно и создано, – в этом суть светила.
В людях тоже есть своё солнце. Оно неощутимо, незримо, но оно есть. Любое действие, приносящее хоть какое-то счастье окружающим, есть тот самый луч солнечного света, которому мы всегда рады. Солнце в людях – это желание любить, творить, создавать.
Говорят, что под влиянием чувств созидания человек просто сияет, светится, – освещает мир своим золотым свечением внутреннего солнца. И всякий к этому стремится, хотя бы во имя самолюбия, чтобы увидеть ответный свет от окружающих. Кому не хочется находиться в кругу лучезарного свечения? Кому не хочется? Мне! Я не хочу света! Хочу погрузиться во мрак, не хочу видеть в свете солнца этот уродливый мир: ложь, жестокость, алчность, отвратительные души… Нет ничего достойного, чем можно было бы любоваться ярким ясным утром. Уже нет ничего. В людях солнце потухло и превратилось в черную дыру – они только потребляют, отбирают у всех остатки тепла. Кто-то хочет подарить немного солнца этим падшим, а они с жадностью впиваются своей грязной пастью и сжирают всё до малейшей капли. Лучше этого не видеть. Пусть тьма покроет всех. Мрак…
Порой и мрак надоедает, и хочется какого-то разнообразия в виде нежного света. Смотрите: я поднял руки навстречу солнцу и улыбаюсь…, во мне снова зажжется свет... И-д-и-о-т..
И вот наступит тишина, именно та тишина, из которой рождается музыка и которую многие так сильно боятся. Бояться тишины? Зачем ее бояться?
Тишина – это покой, единение с самим собой. То есть одиночество. Вот этого боятся многие. В тишине они чувствуют себя одинокими и никому ненужными, и потому пытаются любым способом ее заполнить: пустыми разговорами, шумами. Но с одиночеством рано или поздно приходится сталкиваться и никуда от него не деться.
Мудрецы любят одиночество: так им легче постигать истину, легче мыслить, легче развивать свою душу. Они уходят во мрак, окутанный тишиной, и погружаются в одиночество. Им открываются новые возможности мысленных пространств. Погружаясь в себя, мудрецы уходят в бесконечность вселенной, не боясь утонуть в этой бездне. В чёрном бессветии они способны увидеть себя в ином обличии: все животные страхи, закрытые черты характера, неисполненные желания, – все это планеты, звезды, галактики заполняющие пустоту пространства внутренней вселенной, все это рвется наружу, но с большим усилием сдерживается стражей сознания. Под властью мудреца целые галактики, в которых он ощущает неразрывные системы. Он складывает из них новые вселенские тела, определяя тем самым новую сущность внутренней вселенной, что влечет за собой изменение самого себя.
Погружаясь в тишину и мрак, человек становится творцом самого себя, он ощущает себя в полной мере, его ничто не отвлекает. В тишине уши слышат ток крови, во тьме глаза чётко видят мысли. Это помогает в полной мере управлять своим сознанием и ощутить воздействие своего подсознания. Ты начинаешь ощущать себя уже не просто каким-то отдельным органическим телом, а безграничным пространством. У тебя нет границ, все что ты видишь и слышишь, есть ты сам. И не надо этого бояться. Так же не бояться, как Хорни, - самоанализироваться и постигать себя.
Увидев свою душу, ты начинаешь понимать свои действия, повадки, привычки, ты начинаешь понимать окружающих людей, в какой-то мере читать их мысли. На время замыкаясь в себе, становишься уже не просто плотью, а неделимой частью мировой системы – внутренней вселенной, устремляющейся вовне.
Два лоскутка души, перетянутых взаимной тонкой нитью, образуют крепкую материю. К такому состоянию стремится любой обрывок души. Его создали как часть чего-то незавершенного. И цель его состоит в поиске другой части себя, чтобы завершиться. Но путь к заданной цели долог и невсегда приводит к желаемому результату. Такова система жизни.
( далее )
Друг Cолнца ты, пoдруга Луны,
Утрами лепестки ластишь в цветах,
Днeм музыки терeбишь струны,
А нoчью шепчeшь в облаках
Cлова красивых волн пристрастий
Всем тем, кто в благо всякий раз
Подарит знак улыбки сластной
Твоим губам без лишних фрaз.
Ты любишь всeх и веришь: важно,
Что часть дyши твoей у нас
Pастопит льдинкy ceрдца в каждом
И обогреет в трyдный чaс.
Живи же, радуйся мгновеньем,
Прошедшим рядом с ней, тогда
Не будет мысли, вне сомненья,
Что серы дни и жизнь пуста.
Все, что есть у куклы - это красивая упаковка, яркий наряд, улыбающаяся мордашка и сказочная легенда. И этого ей достаточно, чтобы получить внимание той самой девочки. Девочка вынесет куклу из магазина, вбежит домой, радостно прижимая к груди пластик, а потом в процессе игры даст ей множество ролей: сегодня будет послушной дочкой, завтра прилежной ученицей, послезавтра великолепной принцессой... Время пройдет, игры и наивные забавы отступят - девочка повзрослеет. Куклу либо выкинут, либо отдадут в другие руки. Хотя пластиковой фигурке все равно, что с ней сделают: она пуста внутри.
( далее )
Часы на стене однообразно щелкают, предвещая последующие движения секундной стрелки. Можно точно предсказать, в каком положении будут стрелки через какое-то время. Но вот часы перестают подавать признаки жизни. Они остановились. Села батарейка. А я вот только предсказал для себя, что через две минуты и три секунды можно будет наблюдать мгновение полудня. Это время наступило, но мне так и не удалось его увидеть.
( далее )
Маленькая девочка нашла на журнальном столике шкатулку, музыкальную шкатулку. Громоздкая невзрачная коробка из дерева, обвитая непонятными узорами: сложными петлями, подобия цветков и листьев. Серая, пыльная...
Девочку сильно обрадовала ново найденная игрушка. Не всякая старинная вещь может доставить кучу удовольствия маленькой девочке..
Стоит приложить небольшое усилие, прокрутив ключик до необходимого упора, в округе разольются сказочные звуки, постепенно стекающие в знакомую музыку: мягкую, нежную. Сладкий звон невидимых колокольчиков успокаивающе напевает колыбельные песни.. Так могло случиться, если бы девочка не перетянула пружинку. Пружинка тонкая, слабая, хрупкая. Пружинка порвалась. И теперь это всего лишь старая шкатулка. Шкатулка на журнальном столике.
Когда твой взгляд направлен к солнцу, его свет начинает прожигать глаза. Но ты со всей силой пытаешься не зажмуриться или не отвернуть голову в сторону, чтобы все таки разглядеть очертания светила во всех его подробностях. Ах, нет.. Ты бессилен - свет берет верх над тобой и просто приказывает твоему телу признать себя побежденным и уйти куда-нибудь в тень.
( далее )
Виолончель набирает силу и начинает изливать волны переживаний немого романса. Погрузив свое усталое сознание в обилие красок струнных вибраций, улетаешь в мир абсолютного мрака, окутанного невидимым огнём. С каждой секундой, безвозвратно устремленной вглубь бесконечной малости, понимаешь, что ведёшь беседу с одним из языков пламени.
Он шепчет тебе о бесмысленном его вербании в царстве глухих, о живописных картинах, написаных углем в бессветном пространстве, о всем невиданном и неслыханном, бесполезном, ненужном... Необычайно, но очень печально... В ответ ему ты молча отвечаешь пониманием...
Пламя угасает, и с ним меркнет тень, накатываясь благородным водопадом света... Свет слепит, но согревает. Пусть это тепло и наивно, но все же это тепло, исходящее от света - значит свет есть, значит ты снова неодинок, но... это всего лишь иллюзия.
Мелодия замирает, ты просыпаешься и ощущаешь, что тихо плачешь.
Всякий стремится обрести свободу, но как только она оказывается у него в руках, тот резко сжимает её в кулак и со всей дури швыряет куда подальше, чтобы снова пытаться этой свободой овладеть.
( далее )
Ты тоже это слышишь? Странная мелодия: такая тихая и монотонная. Это колыбельная. А как ее слушать? Её же почти не слышно. Чтобы ее услышать, нужно успокоиться, расслабиться и обострить все свое внимание на дунавении этой музыки. Течение крови внутри озлобленного тела. Возбужденное дыхание любимого человека. Свист ветра, проносящегося сквозь поля. Звук вечно бегущего родника в глубине тайги. Тарахтенье грязного трактора на горизонте в разгар рабочего дня. Шум озабоченной толпы, несущейся по сложной траектории. Гул машин... города. В каждом этом звуке можно найти что-то определенное: мощь, печаль, гнев, раскаяние. Каждая из этих песен пытается тебя усыпить, опьянить, подавить внутри тебя страх. Во всем этом есть какая-то своя тайна. Ты можешь ее раскрыть, углубившись в нее, вернее, позволить ей проникнуть в тебя. Не сопротивляйся... Пойми язык каждого колебания воздуха, поверь всему, что говорится на этом странном демоническом диалекте. И, может, тогда тебе удастся пробудиться и ощутить наконец реальность.
"- Была ночь, доктор Келвин, и было темно. И вдруг я увидел свет - хотя вокруг не было ни одного источника света. И я увидел что-то, чего на самом деле не было - насколько я могу судить об этом. Непонятные звуки. И то, что я делал, было странно... Я начала искать слово, которое соответствовало бы такому состоянию, и нашел слово "сон". По значению оно подходило, и я решил, что спал." (А. Азимов)
( далее )
Снег белый... Мягкий и пушистый с виду, но стоит прикоснутся - ощущаешь холод и колющую боль.
Чёрный снег. Он уже твердый и совершенно грязный от технических выхлопов и биологических испражнений. На него и посмотреть даже нет желания.
Снег красный, пока еще тёплый. Его окрасила кровь того, кто брезгует видом снега черного и кого корчит от боли прикосновение снега белого.
( далее )
'`Неумение адаптироваться к внутреннему миру — столь же тяжкое по последствиям упущение, как и невежество и неловкость во внешнем мире.`' (К.Г. Юнг)
( далее )
Небо цвета индиго, рассеченное рыхлыми полосами холода. Вглядываясь сквозь него, улавливаешь линии, вырисовывающие легкие очертания чьего-то лица. Взгляд её недвижим и равнодушен, на губах недовольство и обида, в бровях таится удивление: все эти черты несочетаемо уживаются на одном лице. На самом деле ей все равно, что творится у её подножия - весь сумасброд для неё есть игра. Для неё наш мир - шахматная доска, на которой неумело расставлены фигуры. Для неё мы глупы, ибо не такие, как она. Но несмотря на все это она не пытается изменить что-либо, сделать все так, как необходимо, а просто смотрит... смотрит... смотрит. Видимо, таким образом она говорит что-то, но это все на непонятном нам языке. Странный образ. Если же открыть глаза, то образ этот исчезает: в темноте растворился некогда отчетливо очерченый контур лица.
"Оркестр играет без дерижёра" - то что надо, подумало эго, взглянув на обложку одноименной книги.
Как было бы здорово, если бы все люди играли свои роли, подобно исполнителям ансамбля Персимфанс: становление полнейшей гармонии и индивидуальной удовлетворенности. Музыка играет, наполняя заллы слаженой мелодией и остротой сюжета. Все очень даже позитивно, но чего-то здесь не хватает. Дерижёра! А зачем он? Чтобы рулить! Чем рулить? Тем, что обходится вполне и без него!
Муравьиные кланы-семейства суетливо копошатся в окрестности своего муравейника, тем самым делая совокупность веточек, палочек, какашек и всяких подобных элементарных частиц вполне живым организмом. Организмом, способным выжить в сложных условиях. Также и пчелы... и другие подобные чудесные загадки нашей обители.
А если представить в роли пчёлок людей, а улей пусть будет - Земля. Поле битвы - Земля! Жуть. Гармония, снова гармония. Каждый делает свое дело, не задавая глупых вопросов, не показывая лести, не скрывая секретов... Что-то знакомое. Мир без слов, чувств и всяких отребий человеческих - мир машин, получается. Но машины нам зачем? Нужно поставить вместо людей машины, создающие машины, работающие ради машин. Но в мире людей сейчас ведь также, только не совсем так: создающие себя, работающие ради себя. Смысл сменен еще в самом начале, когда убирали дерижёра со сцены. Всё как-то запутано!
Зима. Все замело снегом. Луна сквозь лоскутки облаков светит ровно, создавая тем самым комфортную обстановку для ночной прогулки.
( далее )
Извините, у нас технические неполадки со связью, - испугано сказала девушка, и тут же экран покрылся серым суетливым снежком.
( далее )
Снова я в той самой комнате, откуда я только что вышел.
( далее )
Navigate: (Previous 20 Entries)